Я поставила тарелку на стол — медленно, стараясь не шуметь.
— Татьяна, — произнесла я почти шёпотом. — Я ведь тоже здесь живу. Это и мой дом.
— Твой?! — она буквально подскочила. — Твой, говоришь?! Да кто ты вообще такая?!
Вопрос вроде бы простой. А ответ?
Жена её сына. Мама её внука. Женщина, которая уже пять лет убирает эту квартиру, стирает бельё и готовит еду. Которая каждый день встаёт ни свет ни заря, чтобы успеть на работу, потом за продуктами, а потом домой — к плите.
Но всё это говорить бессмысленно. Она не услышит.
— Мам, что случилось? — Роман вышел из спальни с растрёпанными волосами и сонным лицом.
— Твоя жена со мной дерзит! — тут же обратилась к нему свекровь. — Устроила бардак! Кружки грязные оставляет!
Роман перевёл взгляд с неё на меня и обратно.
И в этот момент я поняла: он снова станет на её сторону. Как всегда.
— Елена, ну разве трудно было помыть чашку? — сказал он спокойно.
Вот так просто.
«Разве трудно?»
А мне это стоило слишком многого. Целых пять лет усилий. Пять лет натянутых улыбок. Пять лет «да, Татьяна», «конечно, Татьяна». Пять лет жизни в чужих стенах, где я чувствовала себя лишней. Нежеланной.
— Видишь? — торжествующе сказала она. — Даже твой муж меня понимает! А ты всё никак!
Муж согласно кивал ей в такт головой, как игрушечный болванчик из сувенирной лавки.
— Знаете что? Ладно тогда… — выдохнула я.
Я направилась в комнату, достала чемодан и начала складывать вещи. Их оказалось удивительно мало.
Роман появился в дверях:
— Ты куда собралась?
— Уезжаю отсюда. Как твоя мама и хотела.
